Когда я был совсем маленький я жил в одном старом доме. На нем был чердак, засыпанный опилками. Там лежало много старых вещей. Ржавый велосипед, горы сношанной обуви, одежды, куклы, игрушки, ненужные вещи. Казалось там небыло времени, оно застывало словно студень и обвалакивая ненужные вещи хранило их не тронутами.
Я иногда заходил туда с друзьями, все вокруг казалось нам загадочным. Мы рассказывали друг другу детские легенды и сташилки, и прибывали в трепете от них.
Однажды зайдя на тот чердак, без них. Я нашел среди всего хлама, на старом столе толстую книгу. Ее заливал свет из окошка крыши. Я долго листал ее. В ней было много красивых картинок, старых словно вязанных букв. Каждый раз перевернув страницу я находил новую, но уже не мог найти, той что просматривал до этого. И кажется я мог ее читать, хоть и был слишком мал для этого.
Кажется тогда, в этой книге я прочитал свою жизнь, мне было интересно, я многова не понимал, просто переворачивал страницу за страницой.
После, когда я попытался найти тот чердак, у меня ничего не получалось. Взрослые не понимали о чем я, друзья смеялись и говорили что я фантазирую. Они не помнили нашь чердак, да и в доме его небыло.
Когда я стал старше, и уже не жил в том доме. Я забыл про него. И даже тогда, когда я вспомнил про него, я не смог его найти.
Из всех тех воспоминаний, что остались у меня после того события, в памяти особенно велась одна иллюстрация. На ней была маленькая девочка с длинными светлыми волосами глядящая на меня. В ее взгляде читалась грусть и глубина, не достижимая, проникающая, и просящая помощи.
Наверное именно с того момента я начал с переменным успехом искать ее.
Ищу я ее и до сих пор... Может я должен ей помочь? Я плохо помню черты ее лица, во что она была одета, лишь мягкий свет окружающий ее и глубину черной бездны ее печали в глазах.
Может я и странный человек, и разум подсказывает что это скорее всего был какой-то детский сон. Но я верю что все было именно так как я говорю. По этому, идя по улице я часто крадкой, из под лобья, ищу в глазах прохожих ту увиденную грусть.
М не кажется что иногда я нахожу таких людей, они мне близкими становятся... Но они как будто лишь переняли ее у той девоки, увидев ее мельком и теперь неся на себе отпечаток ее глаз.